Starevitch rodó numerosas películas y cortos de animación en los que la sátira social constituye el principal leitmotiv y, aunque prácticamente toda su filmografía resulta interesante, hoy quería compartir con los lectores del blog, por su temática, esta Navidad entomológica que regaló a los rusos hace casi cien añitos de nada. Espero que lo disfrutéis.

Actualización a 03/01/2012:

Algunos conocidos de Twitter aportaron otras referencias sobre este corto. Por un lado, Entomoblog habló sobre él hace tres añitos y Almudena escribió una interesante entrada sobre el autor del mismo.

Lectores y amigos, en estas entrañables fechas a Darwin, a Trotty y a mí nos gustaría felicitaros unas fiestas que estaréis pasando, esperamos, en compañía de vuestros seres más cercanos y queridos. Como son tiempos de reencuentros, de compartir y regalar (aunque más nos valdría que fuese así todo el año), no quería aparecer por aquí sin traeros un pequeño gran detalle y mostrar mi agradecimiento.

El día 24 de diciembre aparecía el nº 2 de una revista que nació hace solo un par de meses de la ilusión de mucha gente buena, válida y comprometida: Journal of Feelsynapsis. Aunque unidos por el ánimo de divulgar la ciencia, posiblemente los esfuerzos no se habrían dirigido en una misma dirección si no hubiera sido por el afán de Enrique Royuela, el editor-maquetador-inspirador-animador-y-tantas-cosas-más de la que llamamos cariñosamente “JoF”. A él va dirigido mi agradecimiento por haber contado conmigo (aún me pregunto en qué momento le falló la lucidez a este hombre ) para contribuir siquiera un poquito en el avance de la revista.

En el segundo número de Journal of Feelsynapsis se incluye, como digo, un artículo de un servidor sobre biogeografía. Os recomendaría leerlo cuando llevéis devorada aproximadamente la mitad de JoF. A esas alturas la calidad del resto de los artículos hará imposible que abandonéis la lectura, y la otra mitad restante os ayudará a olvidarlo.

Hasta el momento, y debido a una temporal desconexión de la red, no he leído más que algunos artículos: os recomendaría sin dudar el de “Nativos digitales” de Teresa Ferrer o el de “Imprinting. Amor a primera vista” de Jesús David Tavira, y si no hiciera frío os invitaría a lanzaros al mar ahora mismo para visitar el bosque del que nos habla Santiago Campillo. Pero no puedo recomendaros estos artículos porque aún me quedan por leer muchos y a buen seguro que todos ellos os van a entusiasmar.

Os dejo con la revista, eso sí, sin olvidar a Copépodo y entrechocar con él un rico durián. Ya nos hablaba en su bloj de la durianidad (y si no lo leísteis, os recomiendo salir pitando para allá y disfrutar de su artículo) y tuvo la gentileza de enviarme un par de trocitos del durián empaquetado que le trajo un amigo. Como un servidor es todo un caballero, no me queda otra opción que agradecerle el envío, si bien es cierto que posiblemente no compre tan suculento fruto si me lo encuentro expuesto algún día entre otros. Mucho me temo que ni los colonos de la isla Lincoln tendrían a bien alimentarse de él, y solo Jup haría una excepción según vaticina la propia entrada de nuestro Copépodo preferido.

El durián tiene un olor y sabor peculiares. No está malo… pero tampoco bueno. Ni lo odias ni lo amas, o al menos a mí me ha ocurrido así: no sé si me gusta o lo detesto. A Lycisca (aka Azote ortográfico) sí que le gustó. Es lo que tiene ser menos dubitativa que yo, que al menos tiene claro su parecer sobre el durián.

Lo dicho, os dejo ya con el segundo número de Journal of Feelsynapsis (en línea o para su descarga en PDF) antes de que empiece a divagar. Disfrutadlo, pasadlo bien estos días y sed felices.

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Entrando, en la dehesa de los Caballos, Platero ha comenzado a cojear. Me he echado al suelo…

— Pero, hombre, ¿qué te pasa?

Platero ha dejado la mano derecha un poco levantada, mostrando la ranilla, sin fuerza y sin peso, sin tocar casi con el casco la arena ardiente del camino.

Con una solicitud mayor, sin duda, que la del viejo Darbón, su médico, le he doblado la mano y le he mirado la ranilla roja.

Una púa larga y verde, de naranjo sano, está clavada en ella como un redondo puñalillo de esmeralda. Estremecido del dolor de Platero, he tirado de la púa; y me lo he llevado al pobre al arroyo de los lirios amarillos, para que el agua corriente la lama, con su larga lengua pura, la heridilla.

Después hemos seguido hacia la mar blanca, yo delante, él detrás, cojeando todavía y dándome suaves topadas en la espalda.

Al escribir Juan Ramón Jiménez estas líneas de Platero y yo, en las que el animal sufre la herida de su pata, el poeta se pone en su lugar para plasmar unas manifestaciones de dolor que comenzarán a remitir solo cuando el escritor extrae la púa que mortifica al animal y le alivia con el agua fresca del arroyo.

¿Sentía dolor Platero realmente o simplemente Juan Ramón recurrió a la prosopopeya? Antonio Damaso, neurólogo, premiado con el Príncipe de Asturias, nos ofrece unas pistas a este respecto:

Por supuesto que sí. Creo que el perro, el chimpancé o el gato son conscientes. Especialmente los animales domésticos, que se han desarrollado evolutivamente con muchas características que están en coevolución con los humanos, ¡por supuesto que tienen conciencia y sentimientos! Creo que sería un error terrible suponer lo contrario. Me parece que la postura que hay que adoptar es ésta: no se puede demostrar científicamente de un modo satisfactorio que un perro tenga sentimientos. ¡Pero tampoco se puede demostrar lo contrario! Concedámosle el beneficio de la duda. Si sabemos el tipo de cerebro necesario para los sentimientos y la conciencia, preguntémonos si este animal tiene este tipo de cerebro. Y si el animal tiene ese tipo de cerebro y se comporta como si fuera consciente, entonces probablemente tenga sentimientos. Además, me parece que esto es muy importante para tratar correctamente a los animales.

Efectivamente, resulta harto complejo conocer cómo sienten el resto de seres vivos y la neurociencia aún no ofrece respuestas sobre las percepciones pero sí sobre los mecanismos que desencadena el dolor.

The recognition, assessment and effective alleviation of pain in animals is necessary for their proper clinical management and should be an important objective in research facilities. Any procedures that cause pain or distress in humans may be assumed to cause pain in animals, and it has been shown that analgesic therapy is effective in animals.

“Assessment of pain in laboratory animals”, Elisa French, BS, LATg et al.

No hace mucho escribía una entrada sobre cómo el exceso de vehemencia en la transmisión de un mensaje podía truncar la recepción del mismo, ya por saturación, ya por suspicacia ante lo que con tanto ímpetu se nos desea convencer. Ponía por ejemplo, al haberme encontrado en numerosas ocasiones ante ello, a grupos de defensores de los derechos de los animales. No porque una acción sea loable va a recibir una mejor percepción por parte de los receptores del mensaje, como decía, si este se transmite con atropello e, incluso, impositivamente o cargado de histerismo. Siendo fundamental el contenido, no es cuestión baladí la del continente.

Hace unos días me topé en Twitter con una conversación entre un periodista que trabaja para una radio pública y una serie de personas que tildaba peyorativamente de animalistas. La discusión había surgido a raíz de una manifestación a favor de los derechos de los animales, y había devenido en un debate sobre las corridas de toros. Afirmaba el reportero que el toro embiste repetidamente cuando él mismo o su mascota huirían, lo que al parecer convierte al toro en una superbestia indolente. Aferrado al argumento de la ausencia de estudios neurocientíficos sobre el dolor del toro, denostaba cualquier afirmación que presentase, por ejemplo, a la etología como ciencia que estudia el comportamiento animal y que podía explicar claramente esas embestidas como un reflejo del dolor del animal y única salida al encontrarse en la encerrona de la plaza, de donde no es posible huir.

No sé si me preocupó más la cerrazón del individuo o que percibiese parte de sus emolumentos, si no todos, de una radio pública que, a fin de cuentas, pagamos entre todos. Tras indagar un poco más en sus comentarios, pude comprobar que se trataba de un provocador nato, instigando a quienes promueven la defensa de los derechos de los animales como si de un banderillero o un picador a caballo se tratase. Algo muy apropiado, dadas las circunstancias.

Tras intentar debatir con él y comprobar que ante cualquier argumentación presentada salía, como suele decirse, por peteneras, mezclando churras con merinas o, en su caso, cocodrilos y osos o elefantes y lobos, equiparando el comportamiento de ataque de cada una de estas especies haciendo caso omiso a que ocupan distintos nichos ecológicos y obviando las diversas circunstancias en las que puede producirse el ataque, comprobé que además ignoraba supinamente cualquier alusión a los estudios de Lorenz, entre otros etólogos, sobre el comportamiento animal y la agresividad. Tan poco afán puso en pensar acerca del debate que mantenía (sí así puede llamarse a arrojar mensajes sin contexto que parecían lecciones aprendidas de memoria) que ignoró mi sexo, dirigiéndose a mí como a una “señora” y llegó un momento en que dejé de ver sus mensajes en las alusiones a mi cuenta de Twitter: me había bloqueado.

Siendo así, ante semejante falta de interés por llegar al fondo del asunto, cabe esperar que no se plantease que los toros también se enfrentan entre ellos (como ocurre con los ciervos, los machos monteses o los leones, por ejemplo) para defender su harén y su derecho a procrear. Estando en juego antes la perpetuación de sus genes que su propia supervivencia, estos animales están preparados para continuar luchando aunque presenten heridas importantes, lo que no quiere decir que no les duela. Algo así ocurre durante un combate de boxeo o cuando se produce un altercado y varias personas se pelean, por ejemplo. En esos momentos los golpes duelen menos porque sube el nivel de adrenalina en sangre, pero no quiere decir que no sufran ni que por ello los golpes sean menores.

Sin embargo, cuando uno de estos animales se encuentra con sus depredadores el comportamiento es distinto. La primera respuesta es la huída, pero esta cambia radicalmente si el animal se ve acorralado: entonces vuelve grupas y arremete contra su atacante. Ante la ausencia de vías de escape, tal y como ocurre en una plaza de toros, la única oportunidad de supervivencia del animal es el ataque. Si a eso sumamos el estrés acumulado por el animal durante el la captura en el campo, el transporte, encierro, salida a una plaza donde cientos de personas le rodean y hacen ruido… la respuesta agresiva es más que razonable. Esto es lo que aprovecha el negocio del toreo (pues únicamente de negocio y dinero estamos hablando) en su beneficio. Y esto último no es afirmación baladí, si no, os invito a leer de primera mano la descripción que ofrece Francisco González Ledesma en su artículo “La memoria del llanto”.

Como la cosa no termina aquí, y el presunto periodista (ya cuestiono hasta esta circunstancia, cuando las faltas de ortografía que comete son numerosas y parece más interesado en suscitar polémica que en debatir o informar, cual si de un personaje protagonista de ciertos programas televisivos se tratase) parecía aferrarse al sector de la ciencia que más le interesaba para, por falta de estudios al respecto, afirmar que el toro no siente dolor, pensé escribir esta entrada para recoger algunos puntos de reflexión y referencias a estudios sobre el comportamiento del toro.

¿Cómo saber si el toro siente dolor? No es posible sentir el dolor de los otros, sean humanos o no. Sabemos que alguien siente dolor porque así nos lo expresa o porque observamos sus reacciones ante el mismo, que pueden ser similares a las nuestras. Si nos cortamos con un cuchillo o nos quemamos con aceite hirviendo retiramos la mano de inmediato y pueden darse expresiones de dolor como lanzar un grito o el llanto. Si sufrimos una luxación o una púa se clava en nuestro pie cojeamos. Si el toro tiene una herida en la pata también cojea, como lo hacía Platero al comienzo de la entrada.

Dejando esta escena literaria a un lado, a menos que concibamos que un supremo creador nos ha hecho de la nada, distintos a todo lo vivo, es decir, a menos que abracemos al creacionismo y demos de lado las evidencias que los estudios en Paleontología o en Biología han puesto ante nosotros, hemos de admitir que el ser humano (Homo sapiens sapiens) es un homínido, por tanto del Orden de los Primates, Clase Mamíferos, Filo Cordados y Reino Animal. El toro bravo (Bos taurus) es un bóvido del Orden de los Artiodáctilos, Clase Mamíferos, Filo Cordados y Reino Animal. Por tanto, compartimos no solo una historia evolutiva sino un buen trecho del camino en común. Todos los vertebrados compartimos un sistema nervioso con idéntico origen y funciones comunes que, entre otras, comprende la de actuar como sensor para evitar daños que pongan en peligro la supervivencia del individuo. El dolor constituye, por tanto, una señal de alarma de que algo malo está ocurriendo y existe, que se sepa, en todos los cordados. Tanto es así, y tan similar ha de ser el desarrollado sistema nervioso de los mamíferos que, tras ser sometido a estudio, buena parte de los descubrimientos realizados sobre animales han encontrado una aplicación práctica en los humanos. ¿Es posible que la relación sea, en términos matemáticos, únicamente inyectiva? ¿No es asumible una cierta biyectividad basada en los resultados de muchos de estos experimentos, similares cuando son efectuados sobre diversas especies?

En el campo de la neurociencia uno de nuestros científicos destacados fue el neurofisiólogo malagueño José Manuel Rodríguez Delgado, fallecido hace solo unos meses. Trabajó en EEUU (Universidad de Yale) y España (UAM, centro Ramón y Cajal), y fue un pionero en su campo. Uno de sus experimentos más conocidos fue el control de un toro de lidia mediante una serie de electrodos implantados, y durante toda su vida estudió los efectos terapéuticos de la estimulación cerebral para el tratamiento del dolor y diversas enfermedades.

La ciencia a día de hoy aún no ha descubierto cómo siente el dolor un animal mas sí los mecanismos que este desencadena. Los estudios en neurociencia se acercan cada vez más al conocimiento (y reconocimiento) del dolor en animales. Así, la International Brain Research Organization, durante el 8º IBRO World Congress of Neuroscience celebrado a mediados de julio en Florencia, presentaba un artículo titulado “Do animals feel pain in the same way as humans?” donde concluyen:

Animals used in pain research are still often tested only for simple physical responses, such as reflex withdrawal, or basic changes in behaviour. But in more recent studies, rats have been trained to recognise the reward “of pain relief. Now new approaches are emerging that attempt to measure some aspects of cognitive processing of pain, such as facial expression which can be identified in mice on the mouse grimace scale”. The results of these types of investigations contribute to growing evidence that suggests that the experience of pain in animals shares some similarities to pain in humans.

“With more knowledge of how animals feel about pain, will be able to conduct research much more effectively and more humanely in the future, which is better for the animal and better for science,” said Professor Flecknell.

Algo en común debemos tener con los toros y no es la suspicaz cornamenta. Si nos sentimos atacados y sin salida, respondemos con el ataque, si un filo cortante penetra nuestra piel sangramos y mostramos una expresión que llaman de dolor, y si somos heridos repetidamente cometemos la estulticia de morirnos.

Para saber más:

• Entrevista a Antonio Damaso, neurólogo, premio Príncipe de Asturias.
• Obituario “In memoriam”. José Manuel Rodríguez Delgado.
• Muere el doctor Rodríguez Delgado, abanderado del control cerebral.
• “Matador” With a Radio Stops Wired Bull.
• El vídeo del experimento de Rodríguez Delgado.
• Jesús Mosterín: los toros y otros bóvidos.
• ¿Los animales sienten dolor? Por el filósofo Peter Singer.
• El largo viaje hacia el cerebro aumentado.
• “Psicología de la afición taurina”, por Cecilio Paniagua.
• Guidelines for the Recognition & Assessment of Animal Pain.
• “La memoria del llanto”, por Francisco González Ledesma.

Nota:

Gracias a quienes me habéis echado una mano, especialmente con la bibliografía. Todo el mérito de la entrada es vuestro, y cualquier incorrección, por supuesto, no es más que un una manifestación de mi mal hacer.  Espero y deseo que, con sus defectos, os resulte interesante.

Actualización (16/12/2011):

Se ha descubierto que la rata topo desnuda o heterocéfalo, un roedor conocido por su vida subterránea y por su comportamiento eusocial similar al de las colonias de hormigas o termitas, no presenta reacciones de dolor ante el ácido. Un estudio más sobre la presencia de dolor en animales que viene a corroborar cuanto afirmaba en el artículo. En conclusión, y para algunos: «si no sabes torear, Manolete, “pa” qué te metes».

La noticia, en ABC y en Público.

Artículo 45

1. Todos tienen el derecho a disfrutar de un medio ambiente adecuado para el desarrollo de la persona, así como el deber de conservarlo.

2. Los poderes públicos velarán por la utilización racional de todos los recursos naturales, con el fin de proteger y mejorar la calidad de la vida y defender y restaurar el medio ambiente, apoyándose en la indispensable solidaridad colectiva.

3. Para quienes violen lo dispuesto en el apartado anterior, en los términos que la ley fije se establecerán sanciones penales o, en su caso, administrativas, así como la obligación de reparar el daño causado.

Constitución Española de 1978.

Bueno, me dejo de chistes y de hacer del blog un club de la comedia. Más nos vale ponernos a trabajar de verdad en torno a este tema y exigir, para empezar, que se cumpla estrictamente la ley.

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A menudo el creador alude a la dicha, a la felicidad de la creación, aunque yo debo reconocer que rara vez me siento dichoso escribiendo, bien porque vivo la angustia del tema que desarrollo, bien porque la inadecuación entre lo que quiero expresar y lo que realmente expreso me conduce a la perplejidad y al hastío. Es decir, necesito escribir pero no soy feliz escribiendo, porque inevitablemente no sólo me quedo corto sino que, consciente de mis limitaciones, advierto mi incapacidad para enderezar lo torcido.

Así da comienzo el libro de Miguel Delibes Con la escopeta al hombro, un compendio de artículos sobre caza que vino a publicar a mediados del siglo pasado en El Noticiero Universal y que nos permite retrotraernos a una época en la que buena parte de los carnívoros, mamíferos o alados, eran considerados alimañas y donde la mecanización del campo marcaría un punto de inflexión en la abundancia de especies, cinegéticas o no, que decaería alarmantemente.

Ni que decir tiene que estoy disfrutando con la lectura del libro del vallisoletano, máxime cuando se trata de uno de mis escritores de cabecera, y precisamente por esto, además de porque el comienzo del libro refleja a la perfección mi estado de ánimo respecto a cuanto escribo en los últimos tiempos, he querido que el título de la entrada de hoy rindiese homenaje a don Miguel. Es más, en lo que llevo releído (aproximadamente un tercio del libro), me he encontrado con un par de agradables sorpresas que no recordaba de la primera lectura; los trotacampos y trotapáramos del libro vienen a unirse a la familia de trotamundos y, por supuesto, de trotalomas, así que bienvenidos sean.

Después de semejante desvarío, si has llegado hasta aquí te estarás preguntando de qué va la entrada de hoy. Si bien el título rinde homenaje al libro de Delibes, no es menos cierto que puede ser tomado de forma absolutamente literal. Esta mañana, en lugar de dirigirme como pretendía a la desembocadura del río Guadalhorce, decidí calzarme las botas, coger los prismáticos y echarme al monte caminando. No era el de hoy uno de esos domingos en los que te dices «me voy a pasar el día fuera» y no vuelves a casa hasta el anochecer, pero sí que me apetecía desconectar durante unas horas al menos y, ya que no me apetecía lo más mínimo conducir, la alternativa más viable era subir al monte de El Atabal, barriada del Puerto de la Torre, donde podía llegar a pie.

Resina de almendro

Estrato de conglomerados.

Lo cierto es que tanto el monte como sus alrededores requieren, si se desea disfrutar de ellos, de un ejercicio de observación a corta distancia. Si no es así, posiblemente el naturalista saldrá de allí con una úlcera de estómago por lo descuidado en que se encuentra el lugar y por la fuerte presión a que es sometido por parte de las poblaciones aledañas y la gente que lo recorre habitualmente, ya sea buscando un lugar de esparcimiento, ora sea mediante la realización de actividades inocuas, como pasear con la familia —siempre y cuando no se hable a grito pelado— o recoger espárragos trigueros, bien a través de otras más punibles como la realización de botellones, de barbacoas en lugares y fechas no admisibles o depositando basura de todo tipo en ese entorno.

Así pues, equipado con mis botas de monte y “armado” con mis prismáticos Papilio (cuanto más los uso más los adoro, ¿os lo había dicho?) he salido al campo dispuesto a obviar tanta afrenta a un entorno degradado que, para vergüenza de propios y ajenos, contaba no ha mucho con una población bastante maja de camaleones en grave recesión (si es que a día de hoy queda alguno). Respecto a lo de obviar las afrentas, una cosa es decirlo y otra muy distinta hacerlo, pero lo cierto es que he disfrutado de la salida, si bien he tomado buena nota de algunos detalles para trasladarlos a unas autoridades que se limpiarán salva sea la parte con ellos.

El recorrido de hoy, de oeste a este. En la parte superior, en el centro, la torre que da nombre al distrito.

Salir con los Papilio al cuello es casi como ir de la mano de Sir David Attenborough cuando está rodando uno de sus documentales sobre la vida de los insectos; como si llevásemos al cuello un microscopio de campo o una lupa capaz de enfocar a media distancia. Así, el caminante se deleita observando el vuelo errático de la libélula que termina por llevarla a una rama seca que le sirve de posadero, o descubre fascinado un asílido posado en una de las ramas superiores de un olivo, invisible a la vista si no fuese por los versátiles binoculares.

El milpiés se esconde presto en una de las oquedades del tronco seco de olivo y un negro almendro rezuma su ambarina trampa mientras las hormigas se afanan agrandando su hogar extrayendo minúsculas porciones de barro de las profundidades. Al levantar una piedra cercana otro miriápodo, calco del anterior, corre a refugiarse en el hormiguero mientras unos tisanuros (Proatelurina pseudolepisma, es posible verlo mejor en el Insectarium Virtual) de varios tamaños corretean inquietos hasta que vuelvo el canto a su posición original.

Un borroso, por inquieto, Proatelurina pseudolepisma.

Una laboriosa hormiga.

Algarrobos de buen porte entre olivos viejos dispersos, un bosquecillo de pino carrasco a cuyos pies comienzan a tomar posiciones plantones de olivo nacidos de las deposiciones de las aves, algún que otro almendro y una buena zona de palmito, cerca ya de la torre, junto a mucha jara, retama, espino negro, marrubio y bufalaga componen un paisaje donde el romero o el jaguarzo también hacen acto de presencia.

Algarrobos

Flor femenina del algarrobo

Absorto durante minutos en la observación de un ortóptero que se atusa las alas con los zancos y lanza al aire un excremento, el trotalomas aguza el oído al escuchar el maullido del ratonero que sobrevuela el monte. Está fuera de la vista, pero por si acaso alza al cielo los prismáticos y los ajusta para ver a lo lejos. Ni rastro de la rapaz, pero una abubilla pasa entre los olivos y varios mosquiteros y colirrojos tizones laborean alrededor de sus troncos y ramas buscando la pitanza. Comienza el descenso y, en esto, un mochuelo se arranca y desaparece de la vista en completo silencio.

La basura, que denota la calidad moral de quienes allí la han depositado, no deja por ello de ser útil para algunos y así lo sabe el trotalomas que, ni corto ni perezoso, levanta todo aquello que es susceptible de convertirse en refugio de algún ser vivo. Eso sí, acto seguido lo vuelve a su sitio, si ya le encontraron utilidad, o lo lleva consigo si es posible para depositarlo en un lugar más adecuado: el contenedor. En estos menesteres descubre que las mantis encuentran adecuado para depositar sus ootecas  un artilugio para bebés humanos(hasta tres localizo bajo el mismo) y que una salamanquesa rosada (Hemidactylus turcicus) no hace ascos a unos harapos para refugiarse durante el día.

Ooteca de mantis

Llamo harapienta a nuestra salamanquesa no solo por la chaqueta bajo la que se encontraba, sino porque, si os fijáis, muestra parte de la cola lisa por haber perdido un trozo durante alguna batalla territorial o huyendo de algún depredador. Al regenerarse se queda lisa, sin mostrar los tubérculos cónicos que sí tiene en la parte que no perdió.

Salamanquesa rosada harapienta.

Ya casi al final del camino, tras mirar a lo lejos casi exclusivamente para eludir a otros humanos que han ido apareciendo conforme avanzaba la mañana y el sol comenzaba a calentar (recolectores de espárragos, aficionados al ciclismo, familias de paseo) llega el trotalomas a un cañizal que denota la presencia de agua. El canto de mirlos y el paso de lavanderas le hace pensar que un día tiene que volver allí para observar a la avifauna con detenimiento, ya que la cercana laguna de la Barrera (una laguna artificial, procedente de una zona de extracción de arcilla para la fábrica de ladrillo que hubo en su día en la Colonia de Santa Inés) ofrece a las aves un lugar de refugio y alimentación que no cabe desdeñar.

Depresión de la laguna de la Barrera, a la derecha de la fotografía, y olivar de la zona visitada. Se ve también la subestación transformadora que hay en la zona. La fotografía es de 1965.

Vuelta al asfalto, a la ciudad que no ha dejado de estar presente más que en la mente del trotalomas, que por unas horas se ha evadido de la misma. De regreso a casa, a por la manduca y a echarle un vistazo a Trotty, el inspirador del blog, que se va recuperando del resfriado que le ha tenido postrado unos días.

Trotty y Darwin

Nota: La fotografía de 1965 la he tomado de este foro, donde se pueden encontrar otras fotos antiguas de Málaga.